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Un lugar limpio y bien iluminado

14 enero 2018 (0)

Cuando murió Ángel González, hace ahora 10 años, JoanMargarit escribió el poema “Orden”, incluido después en su libro Misteriosamente feliz (2008). Se trata de la meditación de un hombre mayor que se ha acostumbrado a convivir en un mundo en el que ya habitan más muertos que vivos. Después de cumplir 70 años, las pérdidas iluminan una intimidad, son las lámparas de una habitación usada por las huellas del amor y del espanto. La experiencia de la vida y la memoria enseñan a buscar un orden en el que sobrevivir, un lugar limpio y bien iluminado. Para el poeta catalán, eso significan los libros de Ángel González.

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14/un_lugar_limpio_bien_iluminado_74048_1023.html

Las abarcas desiertas

07 enero 2018 (0)

La pasada noche de Reyes cruzó por la tecnología cotidiana un poema de Miguel Hernández titulado “Las abarcas desiertas”. Fue un hermoso homenaje para cerrar un año en el que se ha cumplido el 75 aniversario de su muerte, en una prisión despiadada del franquismo, en 1942. El poema se había publicado en la revista Ayuda, en enero de 1937, para recordar desde su propia experiencia las injusticias sufridas, una conciencia que explicaba la firmeza con la que el pueblo español, más humillado que bello durante años, estaba defendiendo la República y enfrentándose al fascismo de Hitler, Mussolini y los militares golpistas.

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Fin de año en familia

31 diciembre 2017 (0)

La política está triste, tiene frío, soporta los síntomas de la saturación y la fatiga. Las ilusiones se quedan secas, la ebriedad amanece en resaca, las palabras y los buenos deseos apenas soportan su cáscara mentirosa. El debate político recuerda mucho a esas cenas finales de las celebraciones navideñas donde la gente se reúne para contarse que está cansada de reuniones, cenas, bebidas, charlas y mantecados.

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Las paradojas de los comediantes

24 diciembre 2017 (0)

La vida de los políticos en la sociedad del espectáculo no es fácil. Sus inquietudes me recuerdan la letra modernista de un cuplé que cantaba a principios de siglo Pilar Franco: “¡Ay señores, y qué peligrosa / es la vida de la institutriz! / Siempre expuesta, si es joven y hermosa / a tener, sin querer, un desliz”. Con la fecha de caducidad a flor de piel, con los valores diluidos en las coyunturas, lo que hoy nace como insolentemente joven mañana es viejo y lo que parece un error instantáneo se convierte en una sentencia definitiva. La política, es decir, nosotros, somos esclavos de los dueños de la prisa.

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Rabiosa actualidad

17 diciembre 2017 (0)

Uno se sienta algunas mañanas de sábado para escribir el artículo del domingo y siente que no tiene nada que escribir porque ya lo ha dicho todo. Los desarreglos entre el sentarse y el sentir son un verdadero problema entre los políticos y los escritores. Eso ocurre, por ejemplo, cuando la actualidad está dominada por un tema insistente que a lo largo de las semanas provoca emociones, indignaciones, matices, deslices, gritos, pitos, verdades, maldades, iras y mentiras. La existencia se vuelve una mala rima que cae sobre sí misma con una fatiga ruidosa y desinteresada.

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Explico algunas cosas

10 diciembre 2017 (0)

Me gusta pensar en la poesía como una vocación que no rompe su compromiso con la verdad. Es una apuesta meditada que tiene que ver con mi memoria más inocente. Yo nací en Granada, una ciudad muy de provincias, abrazada por la vega al final de los años 50. Soy el hermano mayor de una familia numerosa. Seis hijos, todos varones, criados en las alamedas del río Genil y en la vida callejera de un barrio sin coches en el que todo el mundo se conocía. Ni que decir tiene que los niños traviesos son el mayor peligro de las sillas, las butacas, los cojines y las mesas. Una resignación para mi madre. El estribillo de mi infancia se debe a la voz materna, y mezcla la disculpa con la amenaza: “Es que son seis, todos varones”.

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